moldeando el barro del diálogo.
Yo, que me pregunto a mí
y la respuesta puede que siempre fueras tú.
Arrastro la cruz, la cara, los pies,
pero hay brotes de esperanza en las entrañas.
Arranca un bostezo a la realidad
cuando nos desperece la evidencia.
Peleando a la contra.
Nos guardamos rencor y luto.
ahora que ya me asumo y,
la semana desempolva su mortaja.
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