Abril, 6:

 Abril, 6:

Son las 03:45, mientras ojeo "Filosofía para Irene", el pasar de las páginas dibuja sombras chinescas sobre la puerta del armario. Te imagino sonriéndolas, inocente, mientras me susurras para no ahuyentarlas. Las intentas atrapar y en ese momento tus manos seccionan el haz de luz y todas se te escapan.

Te pregunto: - ¿Y qué harás , con ellas, cuando las atrapes?

El domingo ya fue. Pienso en otros domingos. No en otros domingos míos, si no en los domingos de Los Otros. Esos domingos que no son míos, y tampoco son tuyos. Los imagino por sus rostros porque también eran mi rostro.-Sartre los describriría así: "Nada. He existido"

Pero pasaste TÚ.

La cama está revuelta y las sábanas, aún, no huelen a ti. Ni siquiera a mi.

Casi por costumbre

Qué lejos estuvimos del olvido, ¿te acuerdas?
Qué lejos de la ceremonia del Adiós,
de la vocación a desaparecer.

Y entonces,
sucedió el silencio.

La ciudad dejó de serlo.

Y de este olor a abrazo roto
nació el miedo,
y los aplausos,
y quizá alguna otra frontera.



De los días. Que pasan
casi por costumbre

"Por lo que suerte nos depare hasta que la muerte nos separe."

Al final del túnel

Empapados de rutina,
vacíos, casi huecos,
hospedados en esta renuncia
que es la morgue de los días.

Mortaja de temporada en el escaparate,
colas de autómatas en el probador
escupiendo nada.
Celebrando el luto perpetuo

Falsos Dioses de papel,
fieles arrastrando esta cruz
peregrinaciones a la máquina del café
y el teléfono sonando a súplica.

Domingo de resurreción entre tus dos.
Abrazados en la rueda, sólos,
sofocados por la inercia de los cuerpos,
llenos de malos hábitos.

Fuera, pero dentro.

Atrapados en el vacío,
lejos, o quizá dentro, del exilio hacia uno mismo.
Acariciando el destierro de la masa
o saboreando, la muerte dulce, dentro del enjambre.

Autómatas bombeando sangre,
ignorando su conciencia frente al espejo,
nutridos por el efectivo
mutilando su existencia.

Hago una parada en la ruta por defecto.
Rasgo la rutina.
Nublo la vista.
Hacia dentro.
De ti o ,quizá, de mi.

Y vuelvo al engranaje de lo insípido,
sacudo mi permeabilidad,
y dejo que caiga el telón
y los párpados
y, ya, me siento dentro.

Los últimos hombres libres

La esperanza sin consumar,
engranajes vacíos, alejándose.
Ignorando pasivos el pretérito
solo fuimos cenizas en la urna.

Rencor, en mis dos, a mis iguales,
que ya no lo son tanto.
Hoy cargamos la culpa, la vuestra.
Los últimos hombres libres.

Amamantad a vuestros dueños.
Acunadlos en vuestros futuros,
protegedlos en la inocencia
cuando vuestros hijos lloren.

Y en cada frontera nacerá un niño,
arracándose las lágrimas con vuestra bandera.

Sólo veo carne.

Sólo veo carne,
contoneándose en el vacío,
supurando atención,
esperando lo vulgar.

Sólo veo carne,
ansiosa por el halago,
regalándose, aquí y allí,
por malos pretéritos.

Sólo veo carne,
orbitándome.

Sólo veo carne,
segundos platos
maquillados de oportunidades.

El bostezo de los frágiles.

Enquistados en el hábito,
satisfechos en la costumbre,
plagados de rutina, y de rutina, y de rutina,
y trivialidades de ascensor.

En el ojo del huracán
con la mirada perdida,
supe quien tatúa las ojeras
con los párpados cansados.

Alquimia en la monogamia
de los lunes a las lunas.
Infectados por lo frívolo y la calma,
del vacío que olvida supurar.

Espero al somnoliento en la vigilia,
próximo al purgatorio que aventaja su morgue.
Cercano al gris sin matiz de la espiral,
allí donde el hábito es mortaja