Falsos profetas en altares domésticos,
vendiendo la fe a la incertidumbre,
escupiendo como bocas de metro
lo que ayer ya fue será.
Arañazos al tiempo, a la distancia,
jirones de multitud a mis 21 gramos,
como mordiscos al aire
del que no tiene qué llevarse a la boca.
Masticando lo que un día fue futuro,
enseñando los dientes al prójimo,
saboreando cansado lo lejano,
tragando algo más que mísero orgullo.
Marchito plástico, envoltura de pétalos,
de rutina,relieve de malos hábitos.
Esperando agua de Mayo,
con el teléfono sonando a súplica.
