Fuera, pero dentro.

Atrapados en el vacío,
lejos, o quizá dentro, del exilio hacia uno mismo.
Acariciando el destierro de la masa
o saboreando, la muerte dulce, dentro del enjambre.

Autómatas bombeando sangre,
ignorando su conciencia frente al espejo,
nutridos por el efectivo
mutilando su existencia.

Hago una parada en la ruta por defecto.
Rasgo la rutina.
Nublo la vista.
Hacia dentro.
De ti o ,quizá, de mi.

Y vuelvo al engranaje de lo insípido,
sacudo mi permeabilidad,
y dejo que caiga el telón
y los párpados
y, ya, me siento dentro.

Los últimos hombres libres

La esperanza sin consumar,
engranajes vacíos, alejándose.
Ignorando pasivos el pretérito
solo fuimos cenizas en la urna.

Rencor, en mis dos, a mis iguales,
que ya no lo son tanto.
Hoy cargamos la culpa, la vuestra.
Los últimos hombres libres.

Amamantad a vuestros dueños.
Acunadlos en vuestros futuros,
protegedlos en la inocencia
cuando vuestros hijos lloren.

Y en cada frontera nacerá un niño,
arracándose las lágrimas con vuestra bandera.