El bostezo de los frágiles.

Enquistados en el hábito,
satisfechos en la costumbre,
plagados de rutina, y de rutina, y de rutina,
y trivialidades de ascensor.

En el ojo del huracán
con la mirada perdida,
supe quien tatúa las ojeras
con los párpados cansados.

Alquimia en la monogamia
de los lunes a las lunas.
Infectados por lo frívolo y la calma,
del vacío que olvida supurar.

Espero al somnoliento en la vigilia,
próximo al purgatorio que aventaja su morgue.
Cercano al gris sin matiz de la espiral,
allí donde el hábito es mortaja

Nos padecíamos tanto

Estoy haciendo pie en el desastre,
moldeando el barro del diálogo.
Yo, que me pregunto a mí
y la respuesta puede que siempre fueras tú.

Arrastro la cruz, la cara, los pies,
pero hay brotes de esperanza en las entrañas.
Arranca un bostezo a la realidad
cuando nos desperece la evidencia.

Peleando a la contra.
Nos guardamos rencor y luto.
ahora que ya me asumo y,
la semana desempolva su mortaja.