Aún no acepto el olor de la derrota.
El almizcle amargo del pretérito.
El aroma perturbado de tu silencio.
El hedor enquistado de las horas muertas.
Santuario de instantáneas entre las costillas
Y aquí tu sombra, y aquí, y también aquí.
Ya no me arrastra el calor enfermo, ansioso,
evidencia de este nutrido y perpetuo purgatorio.
Hay resquicios de esperanza refugiados en la calma.
El regreso torpe y angustiado de aquel fuimos.
Puedo advertir la luz al final del trauma,
quizá,ya, sólo seamos cicatriz en la memoria.
Brutal.
ResponderEliminar